«Если ты не напишешь свою историю сам, то ее напишут другие так, что в ней ты не узнаешь самого себя».
Поэтому я обратился к памяти.
Мне снился сон: стояла церковь без ограды.
Невдалеке бегут трамвайные пути.
И нет меж ними никакой преграды,
Лишь жалкие сараи впереди.
А на воротах чудо – стройные березы…
Как он попал туда, весь этот молодняк?
Им не страшны большие, сильные морозы,
Ни ветра леденящего сквозняк.
И вот я вижу явно – некто в облаченье,
Превыше глав церковных, мимо проходил,
Остановился, и как будто в восхищении,
Перстами нежными тот храм перекрестил.
И началось – земля вокруг зашевелилась.
Пришли еще не очерствевшие сердца.
И сердце храма тихо, медленно забилось,
И в новом русле жизнь в том храме потекла.
А настоятель церкви, с ломом и лопатой,
Вгрызался в землю, позабыв свои года…
И Будулай, солидный пес, с родней кудлатой
Всех охранял, собачью преданность храня.
Земля «камазами» из храма вывозилась,
А доброхоты шли, любовь в сердцах храня,
И, наконец, святое место прояснилось…
Освободилось место – место алтаря.
Но далеко, как далеко до возрожденья!
Еще не вся, не вся раскопана земля.
И не у всех тогда хватало вдохновенья,
И не у всех хватало мужества бойца.
Но время шло…
И вот костяк людей сложился.
Надежные и верные друзья.
Видать, недаром настоятель так молился,
Что будто в гору вдруг пошли, пошли дела.
Что говорить, мы помним, вспомним без утайки,
Как балки резали, на воздухе вися,
Срубали ржавые винты, болты и гайки,
И не жалели свои руки и тела.
Но вспомним, черные работы миновали,
И в храм пришла та долгожданная пора,
Когда на стенах вновь иконы засияли,
И зазвенели вновь как песнь колокола.
И зашумела жизнь, запело, заиграло
Все то, что всей церковной жизнью мы зовем.
И вот уж в праздники живого места мало
От теплых слов людей, пришедших в Божий дом.
Вот в тишине с утра, как будто в поднебесье,
Ворвался в храм могучий дьяконовский бас…
И грянул хор, и вознеслась святая песня –
Так плавно служба в светлом храме началась.
А в алтаре стоит священник в облаченье,
И простирает руки к Богу, ко Христу,
Взывая к вышнему, и ждет благословления,
Чтоб передать нам всю Любовь и Теплоту.
Как оглянуться бы назад и все измерить
Запечатлеть все происшедшее во сне.
Ведь рассказать про все – никто и не поверит,
Что это быль, а не мерещится все мне.
Скорей, скорей, историк, где твоя бумага,
Найди в истории все нужные слова…
Проснулся я.
Зачем писать?
Писать ли надо?
Вот Храм стоит…
И в нем звонят колокола!!!